第10章 童年的味道!

    挣扎，是一种本能。


    放弃，则是一种选择。


    在温暖的被窝和冰冷的现实之间，杜松的意志力只坚持了不到十分钟，就彻底土崩瓦解。


    他最终还是爬了起来。


    每一个动作都带着宿醉般的沉重，身体的每一个细胞都在尖叫着抗议。


    当他顶着一双足以媲美大熊猫的黑眼圈，面如死灰地被方一凡从房间里领出来时，整个人还处于一种灵魂出窍的游离状态。


    那股混杂着米香与柴火味的浓郁热浪，迎面扑来，带着一种蛮横的、不容抗拒的生命力。


    厨房里灯火通明。


    热气蒸腾，将窗户都蒙上了一层厚厚的水雾，模糊了窗外依旧沉寂的黑暗。


    方一凡的母亲王兰，正系着一条洗得发白的碎花围裙，在灶台前忙碌。灶膛里跳跃的火光，将她的身影映照得格外温暖，也让她整个人都充满了与这凌晨时分格格不入的旺盛精力。


    她与杜松那副被抽干了灵魂的萎靡，形成了两个世界的鲜明对比。


    看到杜松被方一凡领进来，王兰立刻转过身，脸上绽开一个热情洋溢的笑容，声音洪亮得在小小的厨房里激起回音。


    “哎呀，杜老师来了！”


    她的嗓门里，带着一种能瞬间驱散所有睡意的穿透力。


    “快快快，这边有刚烧的热水，先洗把脸，精神精神！”


    “今天阿姨教你做年糕！”


    王兰的声音里裹挟着一种不容拒绝的亲切，每一个字都砸得结结实实。


    年糕？


    杜松的脑子，像一枚被冻住的、生了锈的齿轮，发出“咯”的一声，艰难地转动了微不可察的一下。


    他的视线，顺着王兰的指引，缓缓下移。


    目光最终凝固在王兰递过来的一只巨大的搪瓷盆上。


    盆里，是一大团白色的、已经发酵好的糯米面团。面团的表面鼓着几个大小不一、蠢蠢欲动的气泡，随着他视线的聚焦，其中一个“啵”的一声轻微破裂，散发出一股微酸的、纯粹得有些刺鼻的谷物香气。


    杜松的大脑处理器，在看清那盆东西的瞬间，彻底烧了。


    他，杜松。


    一个身份的标签是“音乐家”的男人。


    一个用指尖在八十八个黑白琴键上，弹奏出无数人心碎与狂喜的艺术家。


    一个被无数乐评人盛赞，拥有“被上帝亲吻过的双手”的钢琴王子。


    现在，他被要求，用这双创造天籁、触碰艺术顶峰的手，去跟眼前这盆黏糊糊、软趴趴、毫无任何逻辑与美感可言的面团，进行一场注定失败的殊死搏斗？


    这已经不是简单的为难了。


    这是对艺术的终极侮辱。


    在王兰手把手的、几乎是摁着他双手的热情指导下，杜松被迫开始了他人生的第一次年糕制作。


    他的表情，是一种混合了茫然、抗拒与生无可恋的扭曲。


    “哎，水多了水多了！面都成糊糊了！”


    王兰焦急的声音在他耳边响起，像一道惊雷。


    杜松僵硬地低下头。


    他手下的面团已经彻底放弃了固体的尊严，变成了一滩不可名状的白色流体，正以一种顽强的、不可阻挡的姿态，顺着案板的边缘缓缓向下蔓延，企图逃离这场灾难。


    “使劲儿揉啊，你这孩子，没吃饭吗？”


    “对，用手掌根发力，就这样，把它盘了！”


    杜松咬紧牙关，脖子上的青筋都爆了出，使出了吃奶的力气。


    那双在钢琴上能爆发出雷霆万钧之势，能精准控制零点一毫米键程深浅的手，此刻却显得笨拙无比。力道不是大了就是小了，不是把面团揉得稀烂，死死黏在案板上，用指甲都抠不下来，就是把它挤压成一个个奇形怪状的、仿佛带着精神污染的物体。


    王兰凑过来看了一眼，脸上的表情瞬间变得无比复杂，像是想笑，又想叹气，还得顾及他的面子。


    “哎哟我的天……”


    她指着案板上一个触手横生、造型诡异得足以让san值狂掉的面团。


    “你这是捏了个啥？这形状……是不是有点过于后现代了啊。”


    杜松的手，在这一盆面团面前，彻底失去了那份引以为傲的灵巧与精准。


    他感觉自己不是在做食物。


    他是在创造某种不可名状的、具有强烈精神污染效果的克苏鲁风格艺术品。


    方一凡就斜斜地靠在厨房的门框上，姿态悠闲。


    他手里捧着一杯热气腾腾的现磨豆浆，慢悠悠地吸溜了一口，然后不紧不慢地举起手机，将镜头精准地对准了案板前的“灾难现场”。


    他那幸灾乐祸的声音，通过收音麦克风，清晰地传递到了直播间的每一个角落。


    “来，家人们，镜头给到我们杜哥。”


    “大家看啊，我们杜哥这独树一帜的创作手法，充分展现了后现代解构主义的艺术精髓。”


    他用手指隔空点了点其中一块扭曲得不成样子的面团。


    “这块，我个人愿称之为《挣扎的灵魂》。”


    他又指向旁边另一块仿佛在尖叫的物体。


    “那块，是不是很有《扭曲的呐喊》那味儿了？”


    王兰在一旁看着，想笑又不敢笑，一张脸憋得通红，肩膀控制不住地一抖一抖的，生怕一不小心就打击到这位大明星那看似强大、实则一触即碎的自尊心。


    直播间的弹幕，早已被“哈哈哈哈”和“救命”刷屏，汇成了一片欢乐的海洋。


    【杀了我给杜哥助助兴！求求你放过那团面吧！它只是个无辜的孩子啊！】


    【阿姨的表情管理已经濒临崩溃了！我能从阿姨的眼神里读出七个字：这孩子打小就聪明！】


    【杜·毕加索·松，今日限定皮肤——面点毁灭者，正式上线！我宣布，这年糕，没杜哥做的我不吃！】


    与此同时，几十米外的另一处院落里。


    成功逃过一劫的王鸣，正享受着天壤之别的“帝王级”待遇。


    他神清气爽地吃完了王兰特意为他准备的、皮薄馅大的四喜蒸饺和一碗熬得金黄粘稠的小米粥，满足地打了个饱嗝。


    然后，他从一脸羡慕嫉妒恨的节目组工作人员手中，郑重地领到了一个堪称“文化学者”的独立任务。


    任务内容：带着专属摄像机，深入探索双水村，用镜头记录下这里独特的年俗风情和新春装饰。


    于是，当杜松在厨房里与一盆面团进行着“人神共愤”的血腥搏斗时，王鸣正背着手，迈着四平八稳的步伐，在村里的小路上溜达。


    他时而对着一幅剪裁精美的窗花驻足，指点江山，从构图的对称性分析到图案的吉祥寓意。


    时而又拉着村口晒太阳的大爷，一脸严肃地探讨着贴春联时，上联和下联的左右顺序问题，以及平仄对仗的古老规矩。


    那派头，活脱脱一个下来视察工作的领导。


    这冰火两重天的强烈对比，透过分屏直播的画面，让直播间的观众们笑得愈发大声，几乎要捶穿桌子。


    厨房里，酷刑仍在继续。


    杜松虽然一开始抱怨连连，浑身每一个细胞都写满了抗拒，但在王兰不厌其烦、春风化雨般的耐心指导下，他竟然慢慢地找到了感觉。


    当他终于成功地揉出了一个表面光滑、质地均匀、触感温润的圆润面团时，他自己都愣住了。


    他学着王兰的样子，小心翼翼地捏出了一个像模像样的元宝形年糕。


    那一刻，一股前所未有的、极为陌生的成就感，如同温热的泉水，从他的指尖涌起，瞬间流遍了全身。


    这种感觉，和他完美弹奏完一首拉赫玛尼诺夫的协奏曲截然不同。


    那是一种对高难度技巧的征服，是一种智力上的快感。


    而现在，这是一种创造的、质朴的喜悦。


    从一团混乱，到一件成品，从无序，到有序。


    他甚至开始不自觉地哼起了小调，那轻快的节奏，竟然和他揉捏面团的动作配合得天衣无缝。


    方一凡看着杜松从最初的抗拒、挣扎、崩溃，到现在的投入、专注，乃至享受，嘴角的弧度愈发柔和。


    这，才是他真正想要呈现给所有人的“真实”。


    不是简单的受苦受累，不是刻意的制造矛盾。


    而是让这些习惯了城市快节奏、习惯了精致与疏离的朋友，真正沉浸下来，用自己的身体，用自己的双手，去感受这份根植于土地的传统文化所带来的，最简单、最质朴的快乐。


    “出锅喽！”


    随着王兰一声洪亮高亢的吆喝，第一锅年糕被端上了桌。


    蒸笼揭开的瞬间，浓郁的白色蒸汽夹杂着糯米特有的清甜香气，轰然炸开，扑面而来，让人食指大动。


    一个个白白胖胖的年糕挤在一起，温润可爱。


    王兰特意从里面，仔细分辨着，挑出了一块杜松亲手制作的、形状最为“正常”的元宝年糕，用筷子夹着，递到了他的嘴边。


    “尝尝！自己做的，肯定香！”


    杜松小心翼翼地凑过去，吹了吹上面滚烫的热气，然后轻轻咬了一口。


    软糯。


    香甜。


    那股温热的、纯粹的谷物口感，顺着食道一路滑入胃里，瞬间驱散了清晨所有的寒意与疲惫。


    他的眼睛，瞬间瞪大了。


    瞳孔里闪烁着难以置信的惊喜光芒。


    “好吃！”


    “真好吃！”


    这句发自肺腑的赞叹，不带任何表演成分。那份纯粹的喜悦，甚至透过屏幕，让无数正在观看直播的观众，都忍不住咽了下口水。


    直播间的弹幕，在短暂的停滞后，以一种井喷式的姿态彻底爆发。


    【哇，看着好想吃。】


    【我发誓，这是我见过杜松吃东西最香的一次，隔着屏幕我口水都流下来了。】


    【这么早起来看，感觉很值呀，看到了一个活的杜松。】


    【这大概就是小时候的味道吧，奶奶做的年糕也是这个味儿，甜甜糯糯的。】


    杜松对外界的喧嚣浑然不觉。


    他闭上了眼睛。


    整个世界仿佛都消失了，只剩下口腔里那股极致的、纯粹的香甜。


    糯米的清香，经过蒸腾，被完美地激发出来，没有一丝一毫的杂味。那是一种源自土地与阳光的、最古老也最慷慨的馈赠。口感软糯，却又带着恰到好处的嚼劲，牙齿每一次陷入，都能感受到那温润的抵抗与随之而来的、更深层次的甜意释放。


    一股热流，从喉头滚落，顺着食道，稳稳地沉入胃里。


    清晨山间最后一丝寒意，被这股暖流彻底驱散、蒸发。


    他紧绷了数日的神经，在这一刻彻底松弛下来。那些关于形象、关于人设、关于镜头表现的精密计算，那些源于顶级艺术家身份的骄傲与戒备，都在这块朴实无华的年糕面前，悄然瓦解。


    他整个面部的肌肉都舒展开来，嘴角无意识地上扬，勾勒出一个孩童般满足的弧度。


    这是幸福。


    一种他从未体验过的，简单到极致，却又庞大到足以将他整个人淹没的幸福感。


    就在这份巨大的幸福感将他托举到云端，让他几乎要飘起来的时候，一个声音，毫无预兆地在他耳边响起。


    那声音不大，语调平缓，甚至带着几分笑意。


    却让杜松的灵魂猛地一颤。


    “杜哥，别急着回味。”


    方一凡。


    这个声音，如同伊甸园里那条吐着信子的毒蛇，精准地找到了他最柔软、最不设防的软肋，悠悠地缠了上来。


    “这只是个开始。”


    “开胃菜而已。”


    杜松的身体瞬间僵住。


    那份沉浸式的幸福感，如同被利刃戳破的气球，砰然炸裂，消散无踪。


    他猛地睁开双眼。


    眼中的迷醉与惬意还未完全褪去，就被一种突如其来的茫然与警惕所取代。


    他看到了方一凡的脸。


    方一凡正咧着嘴，对他露出一个灿烂的笑容，一口整齐的、雪白的牙齿在晨光下显得格外晃眼。


    那笑容里，没有丝毫的暖意。


    在杜松看来，那每一颗牙齿的缝隙里，都藏着密密麻麻的、名为“算计”的阴影。


    一种不祥的预感，毫无道理地从他脊椎骨的末端升起，化作一道冰冷的电流，瞬间窜遍全身。


    杜松握着筷子的手，指节微微泛白。


    他甚至能感觉到，嘴里那块香甜软糯的年糕，似乎正在一点点变凉，变硬。


    “一会儿，吃饱了，咱们要去赶集。”


    方一凡的声音依旧轻松愉快，每一个字都咬得清晰无比。


    “办年货！”


    赶集？


    办年货？


    这两个词，像是两颗投入平静湖面的石子，在杜松的大脑里激起了混乱的涟漪。


    他脸上的笑容，以肉眼可见的速度，一帧一帧地凝固了。


    那是一种什么样的场景？


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